Cara Lindsay,

tra noi è finita.

Fa più male a me che a te.

Negli ultimi mesi ho smesso di scriverti, un po’ perché seguire in diretta le tue peripezie tra un possibile arresto, un furto con scasso e un tentativo di tornare insieme a Samantha mi faceva sentire sporca, un po’ perché mi sono resa conto che più io ti parlavo e più tu ti ostinavi a trasformare la tua vita in carne da cannone. Ho pensato che ci fosse un nesso e ho atteso tempi migliori.

Non sono arrivati.

Oggi come oggi, un enorme numero di soggetti trae vantaggio dal tuo ruzzolare verso l’autodistruzione totale. Ci sono fotografi, telegiornalisti, interi siti web che campano grazie ai tuoi passi falsi. E magari un po’ ci godono a tenderti imboscate, chi lo sa. Però, credo, ci sono anche un bel mucchietto di persone reali accanto a te che, sul serio, dovrebbero aiutarti a condurre una vita meno sregolata, e se non lo fanno è perché guadagnano molto di più a mantenerti in questo stato. Magari sono loro - amici, amanti, assistenti - ad avvisare chi di dovere quando tu afferri una bottiglia in luogo pubblico. Magari, invece dei soldi, a loro fa gola il potere che deriva dal fare ciò che vogliono ed entrare in ogni luogo in tua compagnia. Magari vi siete tutti messi d’accordo e tu credi di essere furba. Potrebbe darsi.

In tutto questo, gli agenti che guadagnano a percentuale sul tuo vero lavoro non dovrebbero, come dire, farti lavorare? E quindi mantenerti in grado di connettere, pena la rescissione del contratto? Oppure persone un tempo esigenti al limite della spietatezza si sono trasformate in piccoli papponi che si prendono una fetta sulle ospitate in discoteca (Singapore compresa) come tu fossi una Kardashian qualsiasi, o - peggio - una velina?

Un tempo avevi uno stile di vita festaiolo e una professione. Ora hai solo lo stile di vita. Non posso seguirti. Specie se il frutto dei tuoi travagli interiori si manifesta soltanto più in frasi come “ho sempre sognato di essere Britney Spears” o “mi piacciono le macchine grosse”.

Perciò con questa ultima lettera trancio il cavo di collegamento tra la mia mente e la tua. Come nuovo tramite psichico mi prendo Mickey Rourke. Che è tornato dalla tomba quattro volte. Lui di queste cose ne intende. Bambola.

xoxo (ma scritto tutto piccolino),

vb

(Appuntamento il mese prossimo con “Lezioni di vita apprese da Mickey Rourke”, prima puntata: se non ti fanno girare una scena con il chihuahua sei autorizzato a mollare qualunque film)

—Violetta Bellocchio
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