Cara Lindsay,
hai avuto due settimane impegnative.
A quanto pare sei incinta e non sai di chi, stai cercando di rimetterti con Samantha Ronson, sei sopravvissuta a un terremoto solo per scriverlo su Twitter e stai facendo da mentore alla tua sorellina Ali che vuole fare la cantante.
Dulcis in fundo, ti sono entrati in casa i ladri.
La notizia mi ha preso malissimo, perché a) da quand’è che tu hai una casa?, b) non vivevi in albergo come Goldie Gold?, e c) i ladri a casa non si augurano al proprio peggior nemico.
Però - e qui sta la nota comica che spero tra qualche anno apprezzerai - i poliziotti non hanno capito se e cosa è stato rubato. Perché in casa c’era troppo disordine.
Naturalmente ognuno ha la sua versione.
A scassinarti la porta sarebbe stato (un paparazzo / un ex amante / tua mamma / Jack Bauer), che cercava (la droga / il porno / il test di gravidanza / le prove che complotti contro lo stile di vita americano), e ha ripiegato su (i gioielli / le mutande da mettere su eBay / la sceneggiatura di Linea Mortale 2 / non lo so).
Ascoltami, adesso. Mi mangiavo le unghie quando sei andata da Ellen e pensavo che eri bellissima. Tanto non mi sentivi. Maledetta.
Il fatto è che tu, Lindsay, in tutto questo hai trovato lavoro.
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